Si has visto la película de 2023 de Jonathan Glazer La zona de interésdonde la familia del comandante nazi de Auschwitz, Rudolf Höss, lleva una vida cómoda y privilegiada mientras se desarrollan horrores inhumanos en el campo de exterminio a metros de su bien equipada casa, aspectos de Aquí hay arándanos se sentirá mareadamente familiar.
El guión de Moisés Kaufman y Amanda Gronich, más teatro documental perfeccionado por expertos que una obra de teatro convencional, para la innovadora compañía estadounidense de investigación Tectonic Theatre Project, está inspirado en la entrega de un álbum de fotos recuperado de la década de 1940 entregado al Museo Conmemorativo del Holocausto de EE. UU. en 2007. Todas las fotografías fueron tomadas en Auschwitz y muestran a los nazis alegremente trabajando y jugando en el notorio campo polaco, pero sin rastro de los prisioneros/víctimas.
El título de la obra es una traducción del alemán del título debajo de una fotografía que muestra a un grupo de secretarias uniformadas, todas mujeres menos una, disfrutando de cuencos de arándanos al aire libre. Lo que es tan sorprendente es lo despreocupados y identificables que parecen, a pesar de ser parte de la infernal máquina de muerte nazi que asesinó a más de cinco millones de judíos, así como a innumerables romaníes, homosexuales, personas discapacitadas y cualquier otra persona que no encajara en los estrechos márgenes del régimen fascista de lo que constituía un verdadero alemán.
Ocho excelentes actores desempeñan múltiples roles como personal del museo, descendientes de aquellos que aparecen en las fotografías y sobrevivientes de esa época tortuosa. Se expresa hábilmente la inquietud que sienten algunos por desviar la atención de las víctimas. Hay poco diálogo, el texto comprende principalmente una serie de monólogos (reflexivos, conciliadores, defensivos, ocasionalmente devastadores) y la presentación es deliberadamente discreta, permitiendo que los perpetradores, las víctimas, los descendientes y los académicos hablen por sí mismos. La información se entrega de una manera práctica que gana en poder a medida que la enormidad de lo que están hablando se vuelve cada vez más clara y la sensación de trauma heredado es palpable. Aparece un descendiente de Höss (un estadounidense problemático y anteriormente violento, interpretado convincentemente por Arthur Wilson) y concluye que “es mi mejor venganza: vivir mi vida de manera diferente… y decir la verdad de quién soy”. Por el contrario, Clifford Samuel irradia una bondad cautelosa y vigilante como otro descendiente de las atrocidades que elige repudiar su herencia dando testimonio.
Es la falta general de histrionismo lo que le da a la obra la fuerza dramática que tiene. Una mujer aparentemente normal (Kirsten Foster), una de las chicas que comen arándanos en la fotografía, confirma que sabían exactamente lo que se estaba perpetrando justo fuera de escena: “si estás tratando de construir un imperio, no puedes permitirte el lujo de ser aprensivo”.
Aquí hay arándanos nos invita como espectadores a reflexionar sobre qué haríamos en las circunstancias en las que vivían las figuras aparentemente inofensivas de esas fotografías en blanco y negro, y a reflexionar incómodamente sobre lo ordinarias que son esas imágenes. La relevancia para un mundo actual en crisis es ineludible. Si buscas drama tradicional, no lo encontrarás aquí, pero la seriedad, la incredulidad y la espantosa escala del horror nazi están innegablemente ahí, acechando debajo de las palabras optimistas, exigiendo que se preste atención. La vitalidad controlada de las actuaciones frente a la naturaleza estática de las fotografías, proyectadas sobre el silencioso escenario del laboratorio de Derek McLane, imparte una tensión inherente a una velada que, a pesar de todos sus logros, en ocasiones te hace preguntarte por qué tenía que ser una obra de teatro.
La puesta en escena de Kaufman es hermosa en su simplicidad, con los diseños de proyección de David Bengali y el vívido paisaje sonoro de Bobby McElver haciendo gran parte del trabajo pesado. La marcada elegancia y la sofisticación técnica de la presentación contrastan con los hechos sombríos y las debilidades, fracasos y crueldades humanas que quedan al descubierto en el texto.
Oportunamente, el monólogo final va dirigido a una sobreviviente del Holocausto arrancada de su familia al llegar a Auschwitz porque era la única considerada apta para trabajar. Philippine Velge lo ofrece debajo de una fotografía de la mujer real, con una sencillez desgarradora, llena de emoción cruda pero nunca autoindulgente. Es un momento inquietante en una velada repleta de ellos.
Este es un comienzo desafiante y noble para el mandato de Lisa Spirling como directora artística en Stratford East.
