Arboleda de pájaros es una historia sobre el origen de George Eliot que no se sostiene sin el título de su famosa heroína.
Aunque Eliot se convertiría en una de las más grandes escritoras del siglo XIX, la conocemos mucho antes de que escribiera, cuando todavía solo se la conoce como Mary Ann Evans (Elizabeth Dulau). Mientras su padre (Owen Teale) y su hermano (Jolyon Coy) planean casarla con un hombre rico que asiste a la iglesia, Mary Ann se traga los libros enteros y se codea con los “radicales” de la comunidad, acercándose poco a poco a la librepensadora elocuente que sabemos que es.
La escritora Alexi Kaye Campbell ha señalado este momento en la historia de Eliot como un momento decisivo, pero si bien hay algo de sustancia en la historia en la segunda mitad, en su mayor parte, si uno no supiera que se trata de Eliot, sería una historia muy simple de una chica que anhela hacer más que cumplir el papel que la sociedad ha considerado apropiado para ella. No especialmente revelador.
El primer acto en el que se compara ridículamente a Mary Ann con Horace Garfield (Jonnie Broadbent), un hombre muy aburrido y poco atractivo que actualmente sufre de diarrea, es un facsímil de Elizabeth Bennet y su aburrido primo, el Sr. Collins, con chistes escatológicos en lugar del ingenio mordaz de Austen.
A partir de entonces, vemos a Mary Ann darse cuenta de que todos los libros de su estantería están escritos por el mismo círculo de hombres privilegiados y que tal vez alguien debería hacer algo al respecto. Aquí, sugiere Campbell, es cuando los engranajes empiezan a girar. Pero realmente, ¿y qué? Si esta es verdaderamente la historia del origen de Eliot, quizás sea mejor dejarla sin ella. Dejemos que su literatura hable por sí misma.
Como digo, sin embargo, hay una tensión interesante en la segunda mitad, o más bien en la última media hora: el padre de Mary Ann, ahora muerto, descubre que no le ha dejado casi nada en su testamento, ni siquiera sus libros, a pesar de haber cuidado de él durante sus últimos meses. Esto parece ser un castigo por alejarse de la iglesia. Mary Ann lucha por ubicar esta acción en el hombre que más amaba y a quien entendía que la había perdonado por rechazar el cristianismo. Es complicado y necesariamente no está resuelto, y aquí Campbell finalmente ha dado con algo digno de una historia.
El diseño de Sarah Beaton parece, al principio, un poco monótono aunque muy limpio. Una casa señorial de techos altos, toda en gris, salvo los muebles de madera y los libros en las estanterías. Pero lo que lo hace espectacular es la ventana del piso al techo en la parte trasera del escenario, que, en algún momento de la primera mitad, muestra nieve cayendo, bellamente iluminada por Matt Haskins. Hoy en día podría haber sido fácilmente una pantalla digital, pero Beaton ha elegido algo más simple y mucho más poético. Y cuando, al final del primer acto, la ventana se abre de golpe y la tormenta de nieve entra, es aún más espectacular.
Las actuaciones están bien en todos los ámbitos, pero el guión carece de posibilidades de brillar. Es mucha presión la que uno mismo debe ejercer para escribir una obra, no simplemente sobre una figura histórica conocida, sino también sobre un escritor conocido. Si bien no sugeriría que Campbell debería haber alcanzado las alturas literarias de Eliot, solicitaría una trama mucho más ajustada para distraer la atención de la falta de palabras de Eliot, y tal vez volver a centrarse en lo que realmente hace que una historia sea interesante, además de simplemente decir que esa chica bastante común y corriente será extraordinaria algún tiempo después de que termine esta historia.
