El espía que surgió del frío Fue la novela que, cuando se publicó en 1963, convirtió a David Cornwell, el espía, en John Le Carré, autor de algunas de las mejores novelas sobre espionaje jamás escritas.
Fue enorme en su época, convirtiéndose en una película protagonizada por Richard Burton como el protagonista desilusionado y desaliñado Alec Leamas, pero pronto fue eclipsada por la inmensa popularidad de las otras novelas protagonizadas por el afable maestro de espías George Smiley, en particular Tinker, Sastre, Soldado, Espía.
Es un libro fantástico, una obra que recuerda mucho a su época, situada firmemente a la sombra del recién construido Muro de Berlín en un momento en que la Guerra Fría estaba en su apogeo. Sin embargo, uno de los muchos puntos fuertes de la fluida adaptación teatral de David Eldridge, que se estrenó en el Chichester Festival Theatre el año pasado y realizará una extensa gira la próxima primavera, es que enfatiza la forma en que esta pieza de época es también una obra penetrante para la actualidad. Es un examen serio y aleccionador de las malas adaptaciones de la política real y su efecto en el corazón humano.
Sin embargo, en un nivel más básico, es simplemente una historia increíble, que comienza silenciosamente pero culmina en una serie de interrogatorios y un juicio que crean un drama apasionante. Eldridge concentra la acción en una narración propulsora del propio Leamas, un hombre tan destrozado por su vida de engaño que ya no sabe quién es ni quién está traicionando a quién.
Este vacío, bellamente resumido por una actuación embrujada de Rory Keenan, permite que la obra mantenga un equilibrio entre lo real y lo fantástico, entre los eventos en los que Leamas está atrapado y las conversaciones que tiene en su cabeza con las personas que han conspirado para llevarlo hasta este punto.
La dirección inventiva e inteligente de Jeremy Herrin tiene el mismo efecto de doble filo. El diseño de Max Jones, dominado por un mapa de una Europa dividida, logra evocar un Muro de Berlín, pero con la ayuda de la iluminación bruscamente cambiante de Azusa Ono, también evoca un mundo de sombras e incertidumbre.
El casting enfatiza el terreno cambiante. Los actores doblan papeles, lo que alimenta la sensación de Leamas de que ha visto gente antes; El hecho de que John Ramm, que interpreta a Smiley como un académico de tweed con un toque de acero detrás de sus gafas, también interprete a un abogado en las escenas culminantes del tribunal, subraya la ambigüedad moral de toda la obra. Nadie es exactamente lo que parece; No hay absolutos morales.
En este mundo de grises, entra Liz, la bibliotecaria de Agnes O’Casey, en una parte considerablemente ampliada de la novela, donde ella es poco más que alguien de quien Leamas, fatal e inesperadamente, se enamora. Aquí ella es toda una figura, una mujer cuyo idealismo por un futuro mejor la ha hecho abrazar el comunismo, y cuya tragedia es que se enamora de un hombre del que nunca podrá estar segura y luego pierde todas sus esperanzas de un solo golpe.
O’Casey le da una pureza gloriosa y con los ojos muy abiertos, una inteligencia directa que contrasta marcadamente con las figuras comprometidas que rondan los salones de los clubes, determinando el destino de Europa con sus conspiraciones. “No podemos permitirnos métodos menos despiadados que los de la oposición”, dice Control (un zalamero Ian Drysdale) mientras envía a Leamas de nuevo al frío. Es gran mérito de esta sofisticada y apasionante producción que esas palabras parezcan tan relevantes hoy en día.
