Hay mucho sufrimiento griego flotando sobre Londres en este momento, con la versión de Robert Icke de Edipo (con Mark Strong y Lesley Manville) a punto de abrir, y otro Edipo y un electra en el horizonte. Por muy buenas que sean esas producciones, tendrán que ser excepcionales para igualar el puro poder catártico de la muy libre versión de Alexander Zeldin de Antígona.
Basado en dos ardientes actuaciones de Emma D’Arcy y Tobias Menzies, El otro lugar hace algo simple de una manera sofisticada. Se pregunta por qué, 2.500 años después de que Sófocles escribiera por primera vez una obra sobre una joven que desafía a su tío para enterrar a su hermano con consecuencias trágicas, la historia todavía tiene una resonancia tan universal. La respuesta es que trata del dolor y de diferentes formas de afrontar un pasado que está destrozando una familia y una casa.
Centrándose en esto, prescinde de muchas de las complejidades de la trama de Antigone, y nos presenta a Chris (Menzies), tío de dos hermanas Annie (D’Arcy) e Issy (Alison Oliver), quien ha decidido que ha llegado el momento de enterrar las cenizas de su hermano, que se suicidó en la casa donde aún vive y que acaba de remodelar con su ansiosa nueva esposa Erica (Nina Sosanya) y su tranquilo hijo adolescente Leni (Lee Braithwaite).
Quiere empezar de nuevo, literalmente enterrar el pasado. Pero Annie, al regresar de una larga ausencia, tiene otras ideas; las cenizas tienen que reposar en este lugar para que se conserve la memoria de su padre, junto con su sentido de identidad. La profunda necesidad de Chris de imponer orden en el caos choca con el deseo igualmente ferviente de Annie de aferrarse a la balsa salvavidas del pasado.
A medida que la obra se desarrolla a lo largo de 90 minutos tensos, es extraordinaria la tensión que generan Zeldin y su excelente elenco. No es que el drama no sea divertido: hay brillantes intervenciones cómicas del vecino de Jerry Killick, Terry, que cumple algunas de las funciones de un coro. El diálogo es realista y captura perfectamente el lenguaje de la vida familiar. Y a las cenizas les suceden cosas terribles y retorcidas.
Pero Zeldin, mejor conocido por su intensa participación y naturalismo Trilogía de desigualdades sobre la vida de los más pobres, lleva un año trabajando en este drama y los diálogos los ha improvisado y el guión ideado en el ensayo. Quizás sea por eso que las palabras tienen un verdadero sentido de peligro; parecen surgir de lo más profundo de nuestro interior y, a medida que los acontecimientos siguen su curso, se sienten a la vez inevitables y sorprendentes. A medida que se rompen tabúes y se revelan verdades, se generan jadeos de simpatía y conmoción.
Esto sitúa la obra en un espacio liminal, al mismo tiempo absolutamente naturalista y, al mismo tiempo, sobrenatural, irreal, como una tragedia griega. Es una sensación enfatizada por el magnífico juego de cocina de Rosanna Vize con una gran ventana en la parte trasera – “como un acuario”, dice Annie, desdeñosamente – y por la iluminación de James Farncombe que coloca un panel de luz girando sobre su cabeza y hace que la tienda azul de Annie brille. en la noche.
Respaldado por la partitura medio escuchada de Yannis Philippakis, el escenario crea una sensación de presentimiento, una alteridad que encierra un grupo de actuaciones sorprendentemente observadas. Todo el elenco es excelente: Oliver encuentra tristeza y humor en el constante deseo de agradar de Issy, Braithwaite hace que Leni sea equilibrada y amable y Sosanya modula maravillosamente desde la falta de tacto hasta la desesperación.
Cada uno está lidiando con su propia tragedia, precipitada por las relaciones ingobernables entre Chris y Annie, que se revela lenta y dolorosamente. Menzies es imponente como Chris, sus manos en constante movimiento muestran su ansiedad incluso cuando está en su forma más urbana, su balanceo sobre sus pies transmite a un hombre al límite, luchando desesperadamente por el control y la cordura. También es un actor de una quietud increíble; no reacciona, simplemente parece sentir.
Pero D’Arcy lo iguala en intensidad, quien hace que el deseo de justicia de Annie, de postes a los que aferrarse en un mundo aterrador, sea profundamente conmovedor y empático. Su dolor mutuo se convierte en nuestro dolor, un grito resonante a lo largo de los siglos, una reivindicación de la capacidad única del teatro para hacernos sentir.
