John Lithgow se parece un poco a Roald Dahl. Cuando se sienta en una silla, su altura le obliga a doblar sus largas extremidades como si fueran un clip; es casi un gigante. Y su magnífica interpretación es una razón de peso para ver esta obra sobre Dahl, un gigante de la literatura infantil que también era un antisemita confeso.
El escritor Mark Rosenblatt, anteriormente conocido como director, toma como punto de partida una reseña que Dahl escribió para una revista literaria sobre un relato fotoperiodístico de la guerra del Líbano de 1982. Su denuncia de Israel y su defensa de los palestinos está marcada por el antisemitismo.
Como resultado, la prometida de Dahl, ‘Liccy’, organiza un almuerzo de emergencia en su casa de Great Missenden, en el verano de 1983, en el que su editor británico Tom Maschler y un representante de su editor estadounidense (ambos judíos) se reúnen para intentar para evitar que las consecuencias dañen la publicación de su nuevo libro para niños, Las Brujas.
Tanto el almuerzo como la directora de ventas estadounidense Jessie Stone son imaginados. El artículo y las posteriores declaraciones más extremas de Dahl sobre su posición no lo son. Son sus palabras. La tensión de la obra es que Rosenblatt nos presenta a un hombre ingenioso, encantador y ferozmente inteligente y, al mismo tiempo, un monstruo, un niño alegre y malicioso decidido a salirse con la suya.
Cuando lo conocemos por primera vez, Dahl ya está furioso. Liccy se ha embarcado en una renovación de la casa, elegantemente evocada por el decorado de Bob Crowley, que tiene una pared trasera cubierta con láminas de plástico industrial y muestras de colores clavadas en las paredes. Le duele la espalda y está celoso de la cantidad de atención y dinero que Quentin Blake recibe por las ilustraciones de sus libros: “El querubín Sidcup revolotea y se lanza en picado con la mitad de mis derechos de autor”.
Maschler, un Elliot Levey maravillosamente despreocupado, le sigue la corriente con una tolerancia bien practicada. Preferiría jugar al tenis con Ian McEwan y no ve por qué todos los judíos deberían tener una opinión sobre Israel. Pero cuando llega la Piedra de Romola Garai, vierte aceite en lugar de bálsamo sobre las aguas turbulentas, desafiando las “ideas incendiarias” de Dahl, argumentando que “se culpa a toda una raza de personas por las acciones del ejército israelí”.
El primer acto, dirigido con elegante seguridad por Nicholas Hytner (como Lithgow haciendo un debut muy retrasado en la Corte Real), hace lo que el buen teatro puede hacer mejor que cualquier otro escenario, sosteniendo y explorando puntos de vista complejos y contradictorios sin simplificaciones excesivas. La obra se concibió por primera vez en 2018, pero ahora, dados los acontecimientos en curso en el Líbano, tiene una actualidad casi abrumadora.
Y Rosenblatt está ansioso por darle a Dahl motivación y razón para sus argumentos. Su horror ante la masacre de niños palestinos resuena alto y verdadero. Se da todo el peso a las tragedias de su vida que abordó y superó con la misma terquedad que ahora aporta para ganar una discusión. Sus relaciones con Liccy (interpretada con amorosa ansiedad por Rachael Stirling), su leal jardinero (Richard Hope) y una alegre ama de llaves australiana (Tessa Bonham Jones, que hace mucho con poco) revelan diferentes matices de su personaje. Sin embargo, su enfrentamiento con un Stone indignado (interpretado por Garai con una mezcla ganadora de nerviosismo y pasión) es devastador y, en última instancia, condenatorio.
En el segundo acto, cuando él se vuelve más intransigente y desafiante y ella desaparece de la escena, la tensión se disipa. Pero Lithgow, con sus largas extremidades flexionadas e inquietas, sus ojos muy abiertos y brillantes, nunca es menos que fascinante, capturando perfectamente la petulancia de Dahl y su deleite al anotar puntos, haciendo que su crueldad surja de la misma fuente que su curiosidad.
Al final es imperdonable y aleja incluso al tolerante Maschler. Pero su editor todavía habla en su defensa, y Levey le da mucho peso a las palabras: “Merece críticas por lo que ha dicho, pero en sus libros, elige un camino glorioso y divertido a través del caos de la infancia. Es el más raro de los regalos. Para mostrar su crueldad pero sacarte del otro lado”.
Es una obra que no decide del todo cuál es su posición en el argumento sobre si se puede odiar al hombre y admirar el arte, pero gracias a Lithgow, resulta convincente mientras lo hace.
